Вечернее
***
А вообще мне бы надо завидовать пишущим людям, для которых Деньги и Слава - это проблема. Есть ведь проблема куда кошмарнее. Страх несостоятельности. Это похуже, чем ваши чертовы деньги и славы, потому что не имеет к ним никакого отношения. Это отчет перед самим собой. Ты вот можешь или нет? И если не можешь, надо как-то себя переделывать, и это все тоже не сахар, потому что всякий раз не очень ясно, как именно, и это полбеды; беда, если понимаешь, что на какие-то поезда ты уже не успел. Грубо говоря, понятно, что если кто-то прочел книжек в сто раз больше тебя и знает в сто раз больше тебя, гнаться за ним бессмысленно. "Читатель этого не оценит", но, блинский блин, ты же не ради читателя это делаешь. Ты это делаешь ради текста. Ради мессиджа. Не выразить как надо, не суметь - вот что страшно. Что-то я устал.
***
Определенно я далеко не первый на свете, кто сочинил это стихотворение, но пусть будет:
Коси,
коса,
comme ci,
comme ça!
Вправо сей, влево сей, так сказать.