?

Log in

No account? Create an account
Angels Don't Speak Chinese's Journal
 
[Most Recent Entries] [Calendar View] [Friends]

Below are the 20 most recent journal entries recorded in Angels Don't Speak Chinese's LiveJournal:

[ << Previous 20 ]
Friday, May 15th, 2015
1:00 am
Sticky
Monday, September 30th, 2019
4:04 pm
Herbst
Сквозь тьму вещей приходит Herbst,
Как Макс, который вечно Эрнст,
Как ёпрст, и бенц, и полтергейст. Шипит шарманка.
Господь привычно сходит с рельс,
Расплавясь золотом о крест.
Вот и знакомый окрик "цельсь!" из окон замка.

Для Босха нет милей холста.
Играй с осеннего листа!
Кричат фантомные цвета о боли мира,
Прощая, примиряя, мстя,
И - в небо с грацией летяг.
Невыносимо реет стяг. Стреляют. Мимо.

Король уже ступил на плац.
Он честный nats. Он полный nuts.
Труслив и пышен, как Зай Атс, и смотрит косо
На непролившуюся кровь,
На эту навь, на эту новь,
На вплавь бегущую любовь простоволосу.

Любовь спасется, как всегда.
Спасется, льдом застыв, вода.
Нырнем и мы во мглу труда, уйдем с радаров.
Нам светит ночь по сумме дел,
Но спит стрелок, и сбит прицел,
И близок, верится, предел, где счастье - даром.

На всякий блиц скрепных колец
Найдется спец, игрец, беглец,
Немых, как рыбы, душ ловец, рыбак от Бога.
Ты поищи на самом дне.
Там тихий стук. Там путь вовне.
Сквозь муть ночей к любой весне темна дорога.
Tuesday, August 27th, 2019
4:44 pm
Not a Sound From the Pavement
А надо сказать, что память меня подводит,
что кони несут стремглав, не боясь поводьев,
а я всё глазею в субсветовом угаре,
дурак записной, окрест, на звездные дали.

Я был писателем писем, но в пустыне нет почтальонов.
Я был читателем блогов, но не очень воодушевленным.
Я был мечтателем, только кончился после границы штата.
В общем, говорят, что я был когда-то.

Но надо сказать, что для вселенских плясок
небесный Макото Синкай не жалеет красок,
и звезды вокруг всё ярче, и выше травы,
и свежесть ночи сильнее любой отравы.

Я говорю: если долго плыть по реке мимо тех, кто дышит,
пишет, рисует, любит, ненавидит, живет, но не слышит,
в конце концов все точки на этой картинке соединятся.
Мертвый страх не умеет бояться.

И надо сказать, что память здесь не подмога,
что знаки тебе не нужны, если есть дорога,
что в каждом мгновении бури танцует Шива
там и тогда, где и когда паршиво.

Жил-был в провинции кавалер, слушал колокола Гиона,
дружил со львами Сиона, размышлял о структуре эона,
сочинял непутевые хайку меж Ласнамяэ и Инчикором.
Будда часто смотрел на него с укором.

Ни слова здесь, где есть цветок и улыбка,
поскольку все, что важно, на свете зыбко,
и лучшие игры вселенной не знают правил,
и ангелы вечно не там, где ты их оставил.
4:43 pm
Город П-ж
господи господи господи
как я люблю этот город
со всеми его рю, авеню и бульварами
со всеми его книжными и комиксными
и брассери и буланжери и эписери
город, в котором продавец говорит мне, что
вино за 20 евро отличное, но
слишком уж дорогое
город, в котором в витрине книжного
висит объявление о безусловной поддержке
Фарибы Адельха, неправедно арестованной в Иране
город, в котором любое высказывание автоматически
превращается в политическое
потому что оно всегда политическое
город, в котором любое высказывание моментально
становится поэзией
потому что оно всегда поэзия
город, в котором политическая поэзия продается
как продаются фотографии горящего Нотр-Дама
в заведении под названием "Зебра Живет В"
но не перестает быть ни политикой, ни поэзией
и никаких тебе парадоксов
город, в котором есть улица Паскаля
улица Монжа и улица Брока
геометрия и Марсельеза
улиткой ползущие в бесконечность аррондисманы
всё как в приличном мозгу, наполненном смыслами
переполненном смыслами
но постепенно организующем эти смыслы
в пересечения улиц, храмов, истории
организующем по-всякому
иногда как генерал Лафайет
иногда как барон Осман
иногда как Жак Превер
город, в котором заговор светофоров не в силах
прорваться в тайную жизнь водителей и пешеходов
чьи менуэты всегда контекстны
чьи пасадобли искони отрицают
механистичность цивилизации светофоров
город, в котором на месте тюрьмы всегда танцуют
город, в котором Мёбиус выплескивается в граффити
город, в котором я уже к вечеру первого дня
забываю о цвете кожи и языке и тонкостях веры
город-антитеза моей богоспасаемой родине
а равно и вашей богоспасаемой родине
город, в котором выходишь вдруг на авеню Гобеленов
и вспоминаешь, ты глянь, Превера
entre les rangées d'arbres de l'avenue des Gobelins
une statue de marbre me conduit par la main
вот так и он тут шатался, жил, любил
старый козел
в обнимку с вечностью
4:41 pm
День прощенья
Сегодня вышел день прощенья
давно развенчанным кумирам.
Под ровный пламень воскресенья
танцуют мерно тени мира.

Сегодня рыцарь, смерть и дьявол
разведены по мирозданью.
Кто по морям страданий плавал,
с собою прекратил боданье.

Влюбленные, храня биенье,
но не желая жить войною,
ушли от умоисступленья,
оставшись братом и сестрою.

Отнимешь кисть - не холст, а хаос.
Rien est parfait всегда и всюду.
Что, кроме доброты, осталось,
чтоб нас спасти от чуда-юда?

Судьба драчливым примириться,
судьба терявшим находиться,
ушедшим - все начать сначала,
писателям - строчить страницы,

поскольку без любви так скучно,
а остальное - лишь условность:
что страстная неблагодушность,
что плотская небогословность.
Tuesday, July 9th, 2019
9:54 am
Poem Nr 5
if you feel disgraced
is it

(contemplate)

a matter of taste
or
a matter of state
9:53 am
Inside the Wall
Моя история такова:
я вырос в стране-стене,
которая собой разделена на два
лагеря, одинаково недоступных мне.

У меня нет союзников ни в одном.
Я гол как сокол.
В ушах моих отстукивает метроном
время до часа LOL.

Наверху барражирует вертолет.
Внизу гудят секретные провода.
Кто-то хором поет
о единстве, которого не было никогда,

потому что конструкты жестоки, а идеи слепы,
и жителям праведной стороны
не развидеть стену в глуби толпы
даже в отсутствие этой стены.

Потому что выгодно, привычно, не надо ду,
зато можно вещать и выть,
можно дудеть в пустую дуду,
можно глядеться в зеркало, как в мечту,
можно холить-лелеять национальную пустоту,
которую нечем крыть.

У обеих башен сорвало крышу, бандзай.
Мордором к Мордору Мордора не увидать.
Мордор Мордору глаз не выклюет. Не влезай:
долбанет, туды их в мару-матрицу-мать.

Как писал некий цзы, объевшися белены,
Дао-Путь - это просто, как дважды два
минус мордоризация всей страны
вдоль вашей личной любимой великой стены.
История, Будда спасай ее, такова.
Monday, May 20th, 2019
10:05 am
Апрель в Париже
[Апрельское. Забыл запостить.]

Мой друг любил обедать в "Пти Камбодже"
до ноября пятнадцатого года.
Мой друг на остановке в Баязыте
стоял за двадцать три часа до взрыва.
Мой друг смотрел на пламя Нотр-Дама
и говорил: "Спасибо, добрый Боже".

Он говорил: "Спасибо за десницу,
которой Ты от гибели увел их,
за чудо, совершенное Тобою,
за храм, сгоревший без единой жертвы".

Он говорил: "Прости не сознающих,
Что Ты везде, в любом уме и сердце,
Что церковь - не витраж, не шпиль, не стены,
Что мир спасен не красотой - любовью".

Он говорил: "Спасибо, что напомнил,
что Ты не в избавлении, а в смерти,
в венце, кресте, копье, любой Голгофе;
жизнь неизбежна только после смерти".

Он говорил, и я смотрел на пламя
и вспоминал про куст и Моисея,
а друг всё повторял, молясь и плача:
"Спасибо, Боже мой, что взял собором".
Friday, May 17th, 2019
9:53 am
Тайная история
Победители сочиняют хроники эдак,
проигравшие - так.
Мальчики-девочки в красных кедах
играют на пляже в петанк.

Младшие боги обсуждают "Игру престолов",
Пелевина, Фрая и Донну Тартт,
курят траву и думают по приколу:
Матрица, ёпта, колода карт.

Древние чудища ждут в ресторанах пиццу,
смотрят сквозь толщу призм:
ничто не дрогнет в тысячелетних лицах,
если завтра нацизм.

Святые, видя в кадре свои же мощи,
неловко отводят взгляд;
из ада вывести божью тварь все-таки проще,
чем из твари - ад.

Эльфийские беженцы на резиновых лодках
плывут по Прямому Пути
на Истинный Запад, где метеосводка
благоприятна, как ни крути.

Глядя на мир как на чертову криптограмму,
по свету утраченному скорбя,
бухают бодхисаттвы, истари и имамы,
скрытые до поры от самих себя.

Старшие боги ловят в соцсетях человеков,
спорят о Боге в ночной тиши,
а ты, как завещал нам великий Эко,
коли уж можешь - давай пиши.
Tuesday, May 14th, 2019
12:03 pm
Занавес
Сборник японской неклассической драматургии,
опровергающий, что сансара - это другие:

эдоской ночью три самурая выходят из бара,
все влюблены в певичку, лучшую в Ёсивара,

сплином объятый дворник Кисаку, шепча "намбуцу",
меланхолично рисует метлой иероглиф "уцу",

Кандзи-заика хлещет сакэ под древней картиной,
что-то мычит из "Синкокинсю" про голос любимой,

призрак отца на кладбище воет в хакама убогом,
входит Усидзо в обнимку с вяленым осьминогом,

в Осакском замке в тенетах теней и пролетах лестниц
всё раздвоилось - самоубийство, бурбон и месяц,

нет никого, тишина, и только две пары гэта
жмутся друг к другу в блеклых лучах закатного света.
Tuesday, April 9th, 2019
9:55 am
Пробитое дно
Хорошо иметь пробитое дно,
Под которым темно, так что всё равно,
И не берут ни печаль, ни страх,
Ни волчья морда в ночных кустах.

Хорошо иметь сомнительный тыл,
когда простыл, не осталось сил,
когда засада, ты на мосту,
и падать разве что в пустоту.

Хорошо, когда не страна - тюрьма,
когда все вокруг сбежали с ума,
тычут пальцем, бросаются в крик,
слепые глаза, змеиный язык.

Хорошо, когда враги у ворот,
когда ты трижды отрекся от,
когда и мысли нет о своей
безгрешности в океане теней.

Ты назавтра будешь уже не ты,
мотылек, несущий твои черты,
стряхнувший с крыльев, как страшный сон,
лики смерти со всех сторон.
Wednesday, February 20th, 2019
9:23 am
Тинтин на том свете
в посмертие Тинтин отправился один
по рыбам Стикса и по звездам асфоделя
вставал в пол-неба бледный блинский блин
с билбордом близблудящего борделя
и Цербер делал кусь, а Вейдер делал хрясь
и расставалось человечество смеясь

Тинтин спешил вперед, не отвлекаясь на
нудение теней в подземном кьяроскуро
от станции "Труба" до станции "Стена"
он ехал на горбу кочующего гуру
разносчика наук о сладости вины
чья морда вечно просит кирпича Стены

от скучных злых болот у замка Франца К.
отбившись насилу похабною частушкой
Тинтин сыграл с чужим безумьем в дурака
уж горы близятся, и няня машет кружкой
у космонавта на крылах по двадцать же
и ими машет он Создателю Эрже

пожалуй, что бы ни, а также как бы ни
откуда б он ни шел и что б его ни ждало
Тинтин не станет тенью и ни в чьей тени
не будет прятаться уныло и устало
поскольку мир велик, и мелочиться грех
и кто здесь плавает всегда быстрее всех?

а как-нибудь потом, наприключавшись в
очередной стране без карты и с приветом
нечаянно мелькнув в космическом ТВ
кармическим ТТ (не путать с пистолетом)
вернется он туда, где средь мирских химер
ждет верный вечный белый фокстерьер
Wednesday, February 6th, 2019
9:41 am
Невидимка
Буддизм в Японии. Сугроб на мостовой. Разбрелся по трое и глушит грусть конвой. Из чащи слышится все чаще чей-то вой - такой щемящий. Тьма не дается, извивается угрем. Не ржать над пропастью! Стоять под фонарем! Бог из машины аж искрит за алтарем, играет в ящик.

Червь тишины упорно лезет из могил. Мертв рок-н-ролл, но жив пинкфлойдов армадил. Вертинский с Анненским в мерцании светил молчат, как рыбы. Цитаты прут из неокрепшего ума, который сам себе тюремщик и тюрьма, волк и ягненок, демимонд и полутьма. Спасибо, ибо.

В потемках этой недосказочной тиши, носящей с гордостью название души, цветет и пахнет персональное Виши, оплот согласных. Сей дирижабль, навеки вмерзший в мертвый лед, забыл и думать про какой-то там полет, не шелохнется и уже не бомбанет. Короче, ясно.

Какие Брейгели, такое полотно. Вот царь-надежа бьет тринадцатое дно. Вот в цирке клоуном работает Оно, и ржут трибуны. Февраль чернилами рыдает от тоски, его сомнамбулы внезапны и резки. Корабль пустыни погружается в пески. Пылятся дюны.

В укромных заводях старинного холста, на глади перенаселенного листа, где только "я" никак не менее полста - мудрят, психуют, - есть невидимка. Будто ангел, впавший в транс, он наблюдает повсеместный декаданс, и пишет мелом на тюрьме "Ici l'on danse" - и сам танцует.
Wednesday, January 23rd, 2019
10:00 am
Эстонский/Русский /// Eesti/Vene
mu isamaa on igavesti muukeelne
ja kõikjal muumeelne
mu kultuur pole hubane maja
vaid saavutamatu tähti täis taevas
mu lähedased on nii kaugel
et mõnega kohtume üks kord elus

mu isamaa on keelesegatud
lemmikraamatuid mõistatan sõnahaaval
muutuvaisse nägudesse vaadates
näen midagi enamat kui tüütu igav mina
elan hingede peegellabürindis
ise peegel olles

mu isamaa räägib kõiki keeli
ma ütlen et parem kirikus karneval
kui kasarmus konsensus
ei tohi mu jumalal habemest kinni võtta
ta kaob alati silmist
ja käib alati kõrval

///

мое отечество навеки иноязычно
и повсюду инородно*
моя культура не уютный домик
а недостижимое звездное небо
мои близкие так далеко
что порой мы встречаемся раз в жизни

мое отечество все языки смешало*
любимые книги разгадываю по слову
глядя в меняющиеся лица
вижу большее чем скучный докучливый я
живу в зеркальном лабиринте душ
и сам я зеркало

мое отечество говорит на всех языках
я скажу что лучше карнавал в кирхе
чем консенсус в казарме
моего бога не схватишь за бороду
он вечно исчезает из глаз
и вечно идет рядом

* в оригинале не очень переводимая игра местных слов
Monday, January 21st, 2019
3:33 pm
Персональный миф
Наступает момент, когда усталость берет свое,
когда откладываешь книжку, опускаешь копье,
отпускаешь поводья, замолкаешь, закрываешь глаза
и не очень-то даже внимательно смотришь за

А там, как обычно, кружится, поражая, чужая тщета,
хороводит и лихорадит, не платя по счетам ни черта,
слились в экстазе эгрегоры, зажигает огни фейсбук,
но только сквозь весь этот джингл-джаз пробивается вдруг

Так просто увидеть знаки дороги, когда прожектор в упор,
когда вспоминаешь прерванный сотни лет назад разговор,
стучишься, понимаешь - незаперто, и внутри уже ждут,
на всех портретах ожили лица, гремит канонада, и тут

Ты шагаешь по ленте Мёбиуса, но знаешь, что карты врут,
что владыки любых территорий и не вспомнят про твой маршрут,
и в книге, которая вечно с тобой, полно старинных имен,
и впереди стоит человек, смутно знакомый, и он

Наступает момент, когда ты опять обо всем позабыл,
сидишь в полутемной комнате, остыл, уныл и бескрыл,
по радио снова классика, на войне, как всегда, ничья,
но на самой большой твоей глубине кипит работа, и я
Tuesday, January 15th, 2019
1:02 pm
Январь
Уж на ночь книгу не открыть.
Посеял пыл, утратил прыть.
Во тьме долины сгинул путь.
Одно желание - вздремнуть.

Рембо, Ли Бо, Басё, Кукай,
Простите: сонный попугай
Все растерял в ночи слова.
Пуста, как космос, голова.

Спит попугай. Ему тепло,
И снится будто сквозь стекло,
Как лист увядший спит в тиши,
Заныкавшись в лесу души.
Monday, December 10th, 2018
9:41 am
L'Inverno
1.

Плюс три, а стало быть, l'inverno,
в отличие от плюс двенадцать,
что здесь обозначают лето.
В столь неназойливом инферно
бредут впотьмах мои сюжеты
и катят стансы между станций.

2.

Горшочек варит. Хороводы
кружат во мне, творя соблазны,
а в соцсети тепло и вонько,
ее мутны и манки воды:
давай, попробуй, раздраконь-ка
ты гад морских и прочих разных.

3.

История сошла с катушек:
стал грустен, уподобясь йогу,
Иван-дурак с семью громами,
в Bashô поэты жрут лягушек,
и бой с подземными сомами
ведет во сне усталый сёгун.

4.

Раз в гости к скомканной душонке
явилась эра водевилей
и солберецких шаушпилей;
засим постой пока в сторонке,
будь ты хоть Тэсс из Баскервилей,
а хоть собака д'Эрбервиллей.

5.

Когда святого Христофора
спросили как-то о собаке:
имеет ли природу Будды? -
он, уклонясь от разговора,
скакнул с огромной амплитудой
и вмиг исчез в болотном мраке.
Tuesday, December 4th, 2018
10:11 am
Wien
В городе – плохоньком каламбуре
осень тепла, как Таллинн в июне,
осень спокойна, как сердце бури,
как die Revolution накануне:
Энгельсу – плац, буржуа – кофейня,
чаячьи пошлости – Гёте с Гейне.

Я здесь чужой, аки Стинг в Нью-Йорке,
я побираюсь по Google-картам,
бодро скачу по австрийским горкам
без сожаленья и без азарта,
без пониманья, как эта местность
встарь будоражила всю окрестность.

То ли и правда – Stadt ohne Seele,
дух растерявший по войнам-спорам,
то ли пустой изнутри на деле,
маскировавший дыру декором,
звучностью оперы, тьмой приставок,
гордым достатком имперских лавок.

Я здесь – чужой, без тебя, и это
мне не на пользу средь белых бюстов,
я за границу скольжу сюжета,
брежу морзянкой (Алексу! Юстас!),
на небосвод кошусь суеверно
в поисках (бедный мой Цвейг) Gestern'а.

Ноль. Nimmermehr. Ни за что вовеки.
Прошлое должно хранить в музее,
чтоб не сподобились человеки
вновь, не моргнув, доложить в Ванзее,
меры, мол, приняты, и в рекордный
срок восстановлен природный орднунг.

Есть только миг, кофе, вурст, сегодня.
Если под нож, так уж без изъяна:
мир и вчерашний, и прошлогодний,
Альбрехты, Карлы, Максимильяны,
Фридрихи, Францы с губой не дурой,
высокомерьем и хохкультурой.

Только портреты, скелеты, сметы –
вся скорлупа омертвевшей эры.
Я за границу скольжу сюжета,
не без труда не теряя веры.
Все, что империи было мило,
в камне застыло, а в плоти сгнило.

Все, что в истории было, сплыло.
В прежних термитниках – новый житель.
Шарик воздушный нашел на вилы.
Здравствуй, Париж, и Мадрид, и Питер,
мир подмененных цивилизаций,
коим плевать, быть или казаться.

Я здесь – чужой, без тебя, скучаю,
перемещаюсь по Моцарт-граду;
схаваю хумусу, выпью чаю,
в книжном пройдусь по родному аду,
чудом храня тусклый свет былого
от наступившего никакого.
Tuesday, November 27th, 2018
10:57 am
Skrik
готов сдавать экзамены
на гражданство Нирваны
и подданство Царствия
а в этом безумном лесу
населенном ролевиками
которые свято уверовали
в богов национализма
хочется влезть на самую
высокую ель и крикнуть:
отженитесь уже от меня
я - человек без идентичности
Monday, November 19th, 2018
10:04 am
Иероглиф «эн»
Карнавал моих детских любовей
как кошмарный и сумрачный сон.
Дальний свет в ускользающем Слове.
Жизнь моя, я в тебя не влюблен.
В этом дальнем и призрачном свете,
что для зрячих и бдящих нелеп,
жмусь к стене, невидим, незаметен,
не отмечен в скрижалях судеб.
Я влюблен там, где небо и остров,
между черт иероглифа «эн»,
но на грешной земле слишком просто
красться вдоль оглушающих стен.
Я влюблен между строк манускрипта
на неведомом мне языке.
Трубам вторит тихохонько скрипка
на последней струне-волоске.
Сквозь смертей вековечную стужу,
семитрубный пугающий вой
я шагну через стену наружу
и нырну в этот Рим с головой,
чтобы явью соделалась небыль,
чтоб из пепла воспряли мосты.
И я падаю, падаю в небо,
а на острове ждешь меня ты.
[ << Previous 20 ]
About LiveJournal.com