Оркестр в моей голове играет потоп.
Душа-графоманка в воду без акваланга
Бултых - и вперед, наплевав на окрики «стоп!».
А мимо гребут цари, мудрецы, таланты,
Все твари по паре, серьезны, как дважды два.
Их точно спасут - а нам-то куда? А нам-то?..
Мы - ко-ме-ди-ан-ты. И проку от нас - едва.
Нам любы театры, но не милы арены.
Мы молимся, но не в строю и не на плацу.
Нас давят сколь угодно великие стены,
Унылые рожи - и вовсе нам не к лицу.
Душа между тем плывет, что корабль Феллини,
И я, стиснув зубы, упрямо лечу за ней,
Боясь, что еще немного - и дура сгинет
В бермудской бездне похожих, как капли, дней,
А мимо несутся бриги, корветы, яхты,
Спастись от пучины на всех парусах спешат,
И кто-то мне машет с вечной бухты-барахты:
«Причаливай, милый! Счастливая ты душа...»
