Сейчас за окном кто-то то ли рассекает на древнем мопеде, то ли запускает реактивную газонокосилку. Звук кошмарный. Режущий уши. Хоть бы уже у этой хреновины топливо кончилось. Навсегда. Хоть бы она заглохла, ей-богу. Или смазали бы ей чего-нибудь, чтобы прилично себя вела, без механических истерик.
На крыше соседнего дома сидит баклан. Его ничто не колышет. Может, это тот самый баклан, который давеча бегал по улице и смеялся по-человечески.
