Все брахманы пусты, все сложности просты,
Как тихий свет души в конце седьмой версты,
Как лотос и алмаз, как Будда и цветы.
Смеется мистер Хайд, бурлит мирская взвесь,
На небе - недобор, а демонов не счесть,
Но тот, кто вышел вон, с тех пор навеки здесь,
Чтоб каждый божий миг всё говорить как есть.
И если в сердце тьма, и лес глубок и зол,
И жрет себя с хвоста кармический бензол,
Я знаю - где-то средь конфессий, слов и школ
Есть кто-то, кто себя утратил дробь нашел.
Пусть даже это блеф - неважно, был ли граф.
Привет, о тихий свет. Ты, как обычно, прав.
Спасибо.
