солнечное сплетение не сматывалось в клубок,
слезы не брали приступом крепость закрытых глаз -
был бы я кем угодно, но не собой сейчас.
Если бы я не чуял нить в лабиринте дней,
мир мой кружился танцем броуновских теней,
в боли, болоте, бездне не ощущалась дверь -
был бы я кем угодно, но не собой теперь.
Если бы книги лгали, гас без остатка свет,
не приходили письма из всеми забытых лет,
любовь я считал случайностью, тьму называл судьбой -
был бы я кем угодно, но не самим собой.
