По дамасским пряным розам время едет паровозом, стуком стрелок у виска накрывает Анну К., прет по черным автобанам беспросветным караваном, барабанит по стеклу, за собой зовет во мглу.
Затопив сознанье вздором, я бегу по коридору без конца и без дверей, чтобы вырваться скорей, стены давят, бьются током, а на выход ни намека, верь в него или не верь; где же ты, родная дверь?
Время перешло границу, гонит буквы по страницам, каждый ядерный момент нас толкает к слову «end», мы слепы и безоружны, мы не прыгаем по лужам, злой тайфун летит на нас, до свидания, Канзас.
В каждой книге, каждой ноте, каждом новом повороте скрыт мой верный коридор. Да, конечно, это вздор. Паровоз с моста сорвался, цеппелин во тьме взорвался, горизонт горит огнем - ярче, ярче с каждым днем.
