Это, к сожалению, приукрашенная версия реальности. В действительности провал - уже Past Perfect.
Сейчас, в данный конкретный момент, меня интересует простая до чрезвычайности штука: с какой мыслью я проснусь (ЕБЖ, разумеется) в свой следующий день рождения, то есть через десять с половиной месяцев.
И что за стихотворение я захочу написать в этот день? И захочу ли вообще? Видите, какая беда: "Удивительную историю Педро" второй раз не напишешь, и "Канцону влюбленных" - тоже. Стихи вовсе не определяют будущее, наоборот, они в некотором смысле его исключают - по меньшей мере, в виде стихов. Они всегда про сегодня, но не будешь же ты писать одно и то же много лет подряд. Been there, done that - вот что такое стихи. Минуты на пути. Они размечают прошлое, задают тебе планку, выбивают на внутренней стороне твоей черепной коробки карту лабиринта - уже известной, пройденной его части. Иногда стихи - это молитвы, но, как и со всякой молитвой, небесная канцелярия гарантий по таким поводам не дает. Если бы слово было материально, если бы я умел формировать будущее стихами - давно уже, как Педро, сбежал бы с молодой пейзанкой, наследницей Империи Денеба, и был бы счастлив в личном своем Провансе, и ващпе. Но стихи - это всего-навсего твоя личная мифология, твой фотоальбом. С ним можно делать что угодно. Например, взять и прекратить его пополнять.
Кажется, я написал редкостно бессвязный пост. Пусть даже в нем есть внутренняя consistency. Примерно вот такая:
"Я хочу знать, я просто хочу знать: будем ли мы тем, кто мы есть, когда пройдет боль?"
