в коротеньком килте с шотландской волынкой в руках -
и вдруг вспоминаешь какой-то роскошный палаццо,
арабскую вязь, Ренессанс, астролябию, женщин в чадрах,
готический шпиль, иероглиф тангутский на знамени белом,
полночные споры за чаркой вина о святых и цзюньцзы,
кресты на обочине, римские цифры и в гроте замшелом
молитвы ночные под мерное блеянье черной козы,
потом просыпаешься, сумрачно смотришь в лицо циферблату,
цитируешь, кажется, Бродского, что-то про гордый Непал,
и мутному небу в разводах абстрактных, как будто на латте,
твердишь, что на этом унылом отрезке ты все-таки очень устал.
