October 5th, 2006

道

On the Poetry

Писать стихи – кривой удел:
то выдашь хит, то не у дел,
но это, право, не цена и полбеды,

поскольку рифма есть маяк -
летит на риф судьба твоя,
а ты ее спасаешь храбро из воды.

Стихи - посланье в никуда,
как крик осла, как та звезда,
что в чащу падает, собой означив путь,

и ты бредешь сквозь страшный лес,
и лунный грош во тьме небес
Земле по капле отпускает злую ртуть.

Лазейки нет средь мрачных бурь;
парад планет - такая дурь,
что не случается, пожалуй, никогда;

тебя удержит в пустоте
одна лишь вера без затей,
что гонит ток по самым главным проводам;

а дважды два, как ни крути-
верти слова, не даст пяти,
когда на улице – сплошной Содом со льдом;

зенит и светел, и высок,
и в голове поет восток,
но время вышло и исчезло за углом.

Я здесь один. Я встал уже
на гильотинном рубеже
промеж безверия и бездны бытия.

Придет палач - и мне конец,
но мчится вскачь святой гонец,
покуда помню о далеком свете я.
道

На святой горе Афон есть магический квадрат (пиеса)

Ночь. Кухня. Мы с мамой пьем чай, я излагаю впечатления от очередного незабываемого рабочего дня.

Я: Ну вот как с ними? Открываешь текст, а там написано, что на Афоне на территории 390 квадратных метров - метров! - расположены двадцать монастырей...

Мама (недоверчиво): Двадцать монастырей?

Я: Угу. И в этих монастырях живут две тысячи монахов. На пятачке двадцать на двадцать метров. И автор не усомнился в написанном. Я с ума сойду.

Мама (недоверчиво): Две тысячи монахов!

Я: Угу. 390 квадратных метров. Двадцать монастырей. Две тысячи монахов.

Мама (пристально глядя на меня, напевает): О, христианская школа, суровейшая из школ!..

Занавес :Р