September 11th, 2009

道

Загадка века

А вообще меня терзает последние дни одна фантастическая загадка. Я читаю ныне урывками, в автобусах, в состоянии, близком к коматозному, и понятно, что книги должны быть соответствующие - увлекательные. Спешно забросив что-то серьезное, я взял от балды томик Муркока, который хотел осилить давным-давно, - "Граф Брасс", трилогию о Хокмуне, действие которой происходит за пределами тетралогии о Рунном Посохе.

И вот в чем загадка: я терпеть ненавижу не люблю основную массу фэнтези, ибо у меня сводит скулы от всего, кроме (тут несколько имен, начиная с Говарда и Толкина); я имел все основания полагать, что вьюношеское увлечение ранними фэнтезийными циклами Муркока ушло в прошлое вместе с оной вьюностью; да и стимпанк Хокмуна в сравнении с бесконечными приключениями, скажем, Корума мне всегда нравился на уровне "так себе".

Но почему тогда, невзирая даже на перлы переводы типа "убедиться во всем своими глазами", я поглощаю эту книгу стремительно, примерно как "Vita Nostra" Дяченко? И почему я же, открыв "Пересмешника" Пехова, не могу осилить три страницы без зевоты (впрочем, по трем страницам о книге не судят, но)? Почему фэнтези Муркока, написанное левой ногой за пару недель, остается живее всех живых, а нынешние звезды жанра, в том числе российские, явно потухли задолго до того, как маркетинг донес до меня их якобысвет?