Назвать улицу Нью-Йорка в честь советского знаменитого алкоголика, писателя и эмигранта Довлатова - плевок в лицо России. Мол, вы своих гениев не цените, смотрите - мы его память увековечили. А еще обратите внимание, русские, Довладов сбежал из России, и был здесь, в США, счастлив, перестал пить, стал лечить печень травяными чаями. А то, что почти перестал писать - так это ничего, зато здесь его издавали.
По ссылке "больше ада", и среди этого ада есть вот такое совсем инфернальное:
Писатель не может жить вне Родины. За редким исключением. Он или перестает писать. Или, если владеет иностранным языком, превращается в иностранного писателя, как Набоков.
Неловко напоминать, что Набоков все свои романы сочинил "вне Родины", русские в том числе. В общем, писатели, живущие вне родины, слышали? Вы либо перестаете писать, либо превращаетесь в иностранных. Егоров сказал. Надо валить из общества большой жратвы в общество Егорова, могилы Волошина и массандровского портвейна.

Апдейт:
Дурачок, я давно уже не писатель-фантаст. А пишу много и успешно. Тебе за мной не угнаться.
А сказал все по-существу. Почитай внимательнее текст. Дурилка картонная.
И про Набокова и про Довлатова я, наверное, чуть-чуть побольше тебя знаю, товарищ лузер. ;)
Плакаю горько.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →