разыграешь по нотам пьесу, обменяешь Париж на мессу,
сделав вид, будто так и надо, сочинишь на беду балладу
и обронишь как бы случайно пару слов про немую тайну.
Кто проникнет за гладь сюжета, кто за альфой приметит бету,
кто доскачет до хлипкой кочки, где сюжет завершает точка,
кто отроет под вечным снегом омнидышащую омегу,
тот взовьется, а может, взвоет. Будет поздно: вас станет двое.
Божий скальпель разрезал нити горизонтов твоих событий,
но прикинься хоть пнем, хоть ботом, за поведанным поворотом
в глубине балагана-блога зреет завтра взыскней налога
на валюту былья на веках на истекших любовью реках.
