Сбежал со свадеб-похорон, сужался, скрылся, стих,
Остался, в общем-то, один, хотя и при своих.
Стрелял надежды на скаку, палил что было сил,
Как заяц мартовский, траву забвения косил,
И свет решил, что он дурак, а им и свет не мил.
Не взял форпост и Эверест, Манхэттен и Берлин,
Познал немного древних рун и много книжных вин,
И с ним бухали на троих Бусон и Пу Сун-лин.
В крестовый не пополз полет и славы не стяжал,
Когда приперло, заорал, но не задребезжал,
Снов не жалел, письма не ждал, обиды не держал.
Был кем-то там. Не стал ничьим, особенно твоим.
Порой любим, порой гоним, порой боготворим.
Писал стихи, но твердо знал: их автор - аноним.
