Всматриваешься в лица, будто бы даже похожие.
Вчитываешься в книги, не пропуская сносок.
Вереницы слов, обрывки бесед, чужие прохожие
движутся мимо, мимо по темным глухим колодцам
пространства-времени, а свет во мне остается.
Не на что здесь роптать. Родина не считается.
История мира столь ясна, что лучше б забыть о ней:
просыпаешься шотландцем, засыпаешь китайцем,
стараясь хоть во сне быть немного бдительней.
Лгут все мои языки, все элементы любой стихии,
и эти стихи должны быть совсем, совсем другие.
Нежность тонет в словах и разбивается о материю.
Протянешь руку к небу, зазвенит пустота экрана.
Гадаешь на книгах, разгадываешь мистерию,
но вспоминаешь опять, опять, непрестанно
глаза в глаза - коридор зеркал, соединяющий две
души, укрытые светом в межзвездной высокой траве.
