Все песни-печали - лишь пыль в синеве.
Лёруа, понимаешь, морт.
Уйти с головою в хоккей на траве.
Exodus. Кранты. Eurosport.
П.И.Филимонов
"Имбирь"
Развлеку стихами себя дурацкими
Средь кафе-шансона стакан-лимонного.
Нынче вся республика - песни с плясками,
Только я, как умный, жду Филимонова.
Да, спасибо, знаю, что ритм сбивается,
Что попал впросак и к едрене фене я
Как немой босяк, что забрел с данайцами
В аргентинский бар "У слепого гения".
Напоенный сакурой воздух свеж еще
В лабиринтах града, к застою склонного.
Там гуляешь ты со своим прибежищем.
Только я, как сволочь, жду Филимонова.
Интуристы ходят кто в лифт, кто по воду,
Лишь поэта нет. Лишь музыка стерео.
Что б имел сказать по такому поводу
Ваш любимый Томас, простите, Элиот?
Мимоходом, вплавь, в сэйлорфуку в талию,
Улыбнется мне огнево-капроново
Флёр-де-Лис с увядшими fleurs-du-mal'ями,
Только я в строю и жду Филимонова.
Повелитель рифм с древнеримским профилем,
Фиримоноф-сан, вбезнадёжь расхристанный,
Расскажите ж мне меж ирландским кофием
О кресте кристальной искристой истины.
И на полчаса амфибрахий с дактилем
Отвлекут меня от унынья донного.
Жизнь моя пикирует птеродактилем,
Только я как бога жду Филимонова.
А в кругу судьбы, измеримом милями,
Ты летишь себе в элегантном платьице -
Не догнать никак; не с моими крыльями.
Нет меня. Ушел. Пусть поэт расплатится.
